O Agoiro

Não acredito em azar no futebol. Uma equipa ou é válida ou composta por inválidos. Ao presidente, cabe contratar jogadores de qualidade ou seduzir semanalmente o trio de arbitragem com moldavas prodigiosas ou duetos de cabeleireiras que visitem hóteis. Para mim, tanto me faz, como diriam os sexualmente duvidosos DZRT. Há quem queira jogar bem e há quem esteja farto de notícias más.
Dito isto, e mesmo levando em conta que não sou supersticioso, há pequenas rotinas que têm de ser introduzidas em dias de jogo. A camisa e os sapatos da sorte são indispensáveis. Fazer passar a marcha do clube três vezes no leitor de CD do carro é obrigatório. De resto, pouco mais. Sair do carro com o pé direito, subir a escadaria do estádio com cuidado para, de vinte em vinte passos, pisar o degrau com o pé esquerdo. Cumprimentar a primeira pessoa que encontro no segundo anel com a exclamação: "Os gajos são difíceis, hein!?!" Enfim, os pequenos tiques que todos temos e que são decisivos para o resultado final do jogo.
No domínio da superstição, há poucas coisas piores do que ouvir alguém dizer: "Isto é canja!" ou "Aquele gajo não joga nada!". É mais que certo que a canja vai azedar e o trauliteiro citado vai marcar dois golos de antologia. A mística do futebol tem muito a ver com a do teatro. Excepto talvez que, quando alguém grita "Parte uma perna", não está seguramente a desejar boa sorte ao rival. Sobretudo se o berro for dirigido ao Simão Sabrosa.
Depois, há os amigos. Aqueles que dão sorte e os outros, os que inquinam a engrenagem. O Sancho Urraco, colega neste blogue, pertence ao segundo grupo. É o típico amuleto que, só pela sua presença, faz secar um oásis no deserto. Todas as vitórias de que me lembro foram registadas na sua (abençoada) ausência. As derrotas, essas, foram sempre observadas lado a lado: unhas roídas, sofrimento agudo, os minutos que passam, o golo que tarda. Ao longo destes anos, a mera presença do Sancho fez brilhar nomes tão sonantes como Mangonga (Gil Vicente), Mauro (P. Ferreira) ou Nandinho (Alverca). A lista de adversários europeus bem sucedidos é maior do que a dos administradores públicos já nomeados pelo Sócrates. E o Sancho, alheio à realidade incontornável, continua impávido, convencido de que não é ele o agoiro. Diz, com descaramento, que não tem culpa e que a superstição é o refúgio dos tolinhos.
Gasta o clube uma fortuna para contratar reforços e mais valia que contratasse um padre (o Melícias não, por favor) para o exorcizar!
Este fim de semana, o Sancho repetiu a gracinha e chegou de viagem mais cedo do que o previsto. Apeteceu-me esmurrá-lo, desejo legítimo e comum à maioria dos adeptos do meu sector, se soubesse do historial da personagem. É por estas e por outras que tenho pena que a figura jurídica do auto-de-fé tenha desaparecido precocemente do nosso código penal. Queimava-se o Sancho e, já agora, o presidente e o treinador para poupar lenha. E a vida voltaria à normalidade.